Chương 8

Nhìn anh ta như một quả cà bị dập nát: râu ria xồm xoàm, mùi rượu nồng nặc, mắt trũng sâu, áo quần nhàu nhĩ như vừa chui từ thùng rác ra.

 

Vừa bước vào nhà, anh ta “bịch” một tiếng quỳ sụp dưới chân tôi.

 

Ôm c.h.ặ.t lấy chân tôi, khóc nức nở như mất cha mẹ:

 

“Vợ ơi! Anh xin lỗi! Anh có lỗi với em, có lỗi với cái nhà này!”

 

Tôi cau mày định đẩy anh ta ra, nhưng anh ta bám c.h.ặ.t như đỉa đói, nước mắt nước mũi tèm lem.

 

Sau đó, bắt đầu kể “bi kịch đời mình”:

 

Vì muốn kiếm tiền cho tôi, vì muốn tôi sống sung sướng, nên nghe lời bạn bè đầu tư vào một “dự án blockchain”.

 

Anh ta gom hết tiền tiết kiệm sau cưới, cộng thêm vài vạn xin từ mẹ, dồn vào dự án đó.

 

Kết quả?

 

Người lập dự án… bỏ trốn.

Tiền đầu tư… bay hơi.

Đã vậy, còn lỡ ký hợp đồng “cam kết lợi nhuận” nên đang ôm một khoản nợ nóng tám mươi vạn.

 

“Vợ ơi, anh thật sự không còn đường sống! Họ nói nếu không trả, sẽ c.h.ặ.t c.h.â.n anh! Anh trốn mấy hôm là để không làm liên lụy đến em!”

 

Rồi anh ta lôi ra mấy tờ giấy nhàu nát — toàn là bản in tin nhắn đòi nợ và một “hợp đồng vay” với lỗi chính tả ngớ ngẩn.

 

Anh ta dúi xấp giấy vào tay tôi, tiếp tục diễn:

 

“Nhiên Nhiên! Em là người duy nhất có thể cứu anh! Chỉ cần em cho anh mượn tiền, anh thề làm trâu làm ngựa, cái mạng này là của em!”

 

Vương Lệ cũng lập tức phối hợp, ngồi kế bên vừa khóc vừa diễn:

 

“Là mẹ không dạy được con! Giờ chỉ còn nước bán nhà để cứu nó! Nhưng trước mắt, xin con ra tay giúp một lần!”

 

Một màn kịch hoàn hảo. Đúng kiểu “nghèo khổ – đáng thương – hối hận – xin giúp đỡ”.

 

Nếu là tôi của nửa năm trước, có lẽ đã rút hết tiền đưa ra.

 

Nhưng giờ, tôi chỉ thấy buồn cười.

 

Tám mươi vạn? Vay nóng?

 

Một kịch bản rẻ tiền đến thế mà cũng bày được?

 

Tôi không vạch trần ngay.

 

Chỉ giả vờ đau lòng, vẻ mặt ngập ngừng:

 

“Tám mươi vạn… số tiền lớn quá… em…”

 

Thấy có cửa, Lâm Vĩ vội vã nhập vai sâu hơn:

 

“Vợ ơi! Tiền mất còn kiếm lại được! Người mà mất rồi thì không có gì cứu được nữa!”

 

Tôi gật đầu:

 

“Được rồi… để em suy nghĩ. Số tiền lớn như vậy, em phải hỏi ý ba mẹ.”

 

Mẹ con họ liếc nhau, ánh mắt lóe lên vẻ đắc thắng.

 

“Được được! Bàn thoải mái đi em! Em tốt mà, anh biết em sẽ không bỏ anh đâu!”

 

Tôi gật đầu, trấn an họ, rồi vào phòng.

 

Vừa đóng cửa, tôi lập tức gọi điện cho một người bạn làm bên kiểm soát rủi ro ngân hàng.

 

Tôi gửi số CMND và số tài khoản ngân hàng của Lâm Vĩ, nhờ kiểm tra dòng tiền sáu tháng gần đây.

 

Chưa đầy nửa tiếng sau, anh bạn gửi lại cho tôi bản sao kê chi tiết.

 

Tôi mở ra, cười thành tiếng.

 

Trong tài khoản của Lâm Vĩ, không hề có khoản chi lớn nào.

Cái gọi là “tiền đầu tư” — không hề tồn tại.

 

Ngược lại, sao kê thẻ tín dụng của anh ta lại có vài giao dịch… rất thú vị:

 

“Phí trải nghiệm lái thử Porsche – 2.000 tệ.”

 

“Phí hội viên CLB siêu xe – 5.000 tệ.”

 

Cuối email, bạn tôi còn thêm một câu đùa:

 

“Chồng cậu dạo này đang ngắm Porsche 911 gần hai triệu tệ đó. Chuẩn bị phát tài hả?”

 

Phát tài?

 

Đúng rồi.

 

Chẳng phải anh ta đang nhắm vào khoản hai triệu năm trăm bốn mươi nghìn sao?

 

Hóa ra, cái gọi là “nợ”, “đầu tư thất bại”, tất cả chỉ là cái cớ.

 

Cái anh ta thực sự muốn — là lấy tiền mồ hôi nước mắt của ba mẹ tôi, để đổi lấy chiếc xe mơ ước của mình.

 

Tôi tắt máy tính, nhìn ra màn đêm đặc quánh ngoài cửa sổ.

 

Khóe môi khẽ nhếch lên, vẽ thành một nụ cười lạnh như d.a.o:

 

Lâm Vĩ. Vương Lệ.

 

Các người muốn chơi?

 

Tôi… sẽ chơi tới cùng.

 

Để xem cuối cùng, ai mới là vai chính trong vở hài kịch hạ màn này.

 

Sáng hôm sau, tôi bước ra khỏi phòng với hai quầng thâm được “tạo hình” kỹ lưỡng.

 

Lâm Vĩ và Vương Lệ lập tức xúm lại, ánh mắt tràn ngập mong chờ và thấp thỏm.

 

“Vợ ơi, ba mẹ em đồng ý chưa?”

 

Tôi gật đầu, giọng khàn khàn mệt mỏi:

 

“Đồng ý rồi. Dù sao… cũng là chuyện một mạng người.”

 

Trên mặt hai mẹ con họ lập tức nở rộ nụ cười không thể che giấu.

 

“Nhưng…” – tôi chậm rãi – “ba em có một điều kiện.”

 

“Điều kiện gì? Một cái hay một trăm cái cũng được!” – Vương Lệ sốt sắng.

 

“Ba em bảo, tám mươi vạn không phải số nhỏ, sợ lại bị lừa. Ông muốn gặp tận mặt chủ nợ, đàm phán giảm lãi hoặc xin trả góp. Và tiền, phải giao trực tiếp tận tay.”

 

Yêu cầu này hoàn toàn hợp lý. Lâm Vĩ và Vương Lệ chẳng mảy may nghi ngờ, gật đầu như bổ củi.

 

“Không vấn đề! Anh đi hẹn ngay!” – Lâm Vĩ còn nhiệt tình hơn cả tôi.

 

Nhìn bộ dạng háo hức của anh ta, tôi chỉ thấy nực cười.

 

Hẹn đi. Tôi rất mong chờ xem các người dàn dựng màn kịch này đến đâu.

 

Hôm sau, điểm hẹn là một quán trà phong cách cổ truyền, yên tĩnh và kín đáo.

 

“Chủ nợ” mà Lâm Vĩ mời đến là một gã đầu trọc cơ bắp, xăm trổ đầy mình, đeo dây chuyền vàng to như sợi xích ch.ó, mặt mũi hung hãn không khác gì giang hồ đòi nợ thuê. Hắn còn mang theo hai “đàn em” mặt mày bặm trợn đi kèm cho đủ vai diễn.

 

Tôi có mặt từ sớm, ngồi sẵn trong phòng riêng đã đặt trước.

 

Nhưng người tôi gọi tới, không phải ba mẹ.

 

Mà là một nhóm khác.

 

Tôi lần lượt gọi điện cho những người từng dự buổi “tiệc Hồng Môn” hôm trước, kể rằng tôi chuẩn bị “bán nhà cứu chồng”, rằng Lâm Vĩ đang nợ nần chồng chất, tôi sẽ dùng tiền đền bù giải tỏa để trả nợ.

Tôi mời họ đến làm chứng, để sau này không ai còn có thể xuyên tạc: nào là tôi thấy c.h.ế.t không cứu, hay tôi tham tiền bỏ chồng.

 

Nghe đến chuyện lớn như vậy, họ đều gật đầu hứa chắc chắn sẽ đến.

 

3 giờ chiều.

 

Màn kịch bắt đầu.

 

Lâm Vĩ và Vương Lệ dẫn tôi bước vào.

 

Tên đầu trọc vừa thấy tôi, liền đập mạnh bàn, gào lên:

 

“Tiền đâu?! Không trả thì tao tháo chân nó ra đấy!”

 

Vương Lệ sợ đến mức run lẩy bẩy, núp sau lưng con trai.

Lâm Vĩ “chắn” trước mẹ như anh hùng cứu mỹ nhân, quay lại nhìn tôi van vỉ:

 

“Em thấy chưa? Họ không đùa đâu! Mau đưa tiền đi!”

 

Tôi im lặng nhìn họ diễn. Ánh mắt như mặt hồ phẳng lặng trước cơn bão.

 

Đúng lúc tôi giả vờ lục túi lấy thẻ ngân hàng, cánh cửa phòng bật mở.

 

Họ hàng bước vào từng người một.

Ngay sau đó, là hai cảnh sát khu vực và luật sư riêng tôi mời tới.

 

Cả căn phòng đông cứng trong một giây.

 

Tôi chậm rãi đứng dậy, chỉ thẳng vào tên đầu trọc:

 

“Thưa các anh, người này cùng chồng tôi – Lâm Vĩ – cấu kết với nhau, có hành vi giả nợ – dàn cảnh l.ừ.a đ.ả.o để chiếm đoạt 80 vạn của tôi.”

 

Tôi đưa điện thoại, chiếu cho cả phòng xem:

Sao kê ngân hàng.

Giao dịch ở showroom Porsche.

Hóa đơn hội viên câu lạc bộ siêu xe.

 

“Đây là cái gọi là ‘đầu tư thất bại, nợ chồng chất’ mà chồng tôi dựng lên.”

 

“Thực chất, anh ta chỉ muốn cướp lấy 2,54 triệu – số tiền ba mẹ tôi để dưỡng già – để thỏa mãn giấc mơ siêu xe.”

 

“Còn hôm nay, anh ta thuê ba người này đóng vai xã hội đen, để ép tôi đưa tiền.”

 

Không gian nổ tung trong sự sửng sốt, phẫn nộ, khinh bỉ.

 

Tên đầu trọc như bị sét đ.á.n.h ngang tai, run lẩy bẩy:

 

“Không… không liên quan đến tôi! Là… là Lâm Vĩ thuê tôi! Tôi chỉ đóng kịch!”

 

Cảnh sát lập tức tiến hành xác minh lời khai. Luật sư thì gom chứng cứ.

 

Còn tôi – ngồi lại ghế, khoanh tay, lặng lẽ nhìn vở kịch hạ màn – gọn gàng và bẽ bàng như nó đáng phải thế.

 

Tôi không để họ kịp phản công.

 

Ngay ngày hôm đó, tôi ủy quyền luật sư chính thức nộp đơn ly hôn.

 

Hồ sơ dày cả tập:

 

Bản công chứng ép buộc trước cưới

 

Ghi âm bà mẹ chồng bắt viết giấy nợ

 

Đoạn chat đạo diễn khổ nhục kế

 

Video bóc trần màn l.ừ.a đ.ả.o ở quán trà

 

Từng bằng chứng là một nhát d.a.o pháp lý, c.h.ặ.t đứt mọi ngụy biện, mọi nước mắt giả tạo.

 

Tại tòa, Lâm Vĩ cố gắng “tự biện hộ”:

 

“Tôi chỉ vì muốn chứng minh bản thân, vì quá yêu vợ…”

 

Vương Lệ thì ngồi phía sau gào khóc t.h.ả.m thiết:

 

“Con tôi bị cô ta hủy hoại! Cô ta lòng dạ độc ác!”

 

Nhưng trước đống bằng chứng sắc như d.a.o, lời họ nghe chỉ như tiếng gió lướt qua tai thẩm phán.

 

Phán quyết tòa án đưa ra nhanh ch.óng và gọn gàng:

 

2,54 triệu là tài sản được tặng riêng trước hôn nhân, không chia.

 

Lâm Vĩ có hành vi gian lận, cố ý che giấu, chuyển nhượng tài sản, là nguyên nhân chính gây đổ vỡ.

 

Toàn bộ tài sản chung trong hôn nhân, tôi được quyền giữ phần lớn.

 

Lâm Vĩ phải hoàn trả 70% giá trị xe cưới, vì vốn là tiền tôi góp vào.

 

Kết quả:

Anh ta tay trắng.

Không được một xu.

Mất vợ, mất tiền, mất luôn giấc mơ siêu xe.

 

Vương Lệ – nghe tin tai biến ngay trong ngày, phải gọi xe cấp cứu. Mạng giữ được, nhưng liệt nửa người.

 

Lâm Vĩ – người đàn ông từng ngẩng cao đầu, huênh hoang vênh váo – trong một đêm trở thành kẻ gánh nợ – nuôi mẹ liệt – sống trong ô nhục.

 

Những họ hàng từng bị họ xúi giục đến “khuyên can” tôi, giờ đều tránh xa như tránh dịch, sợ bị mượn tiền.

 

Bước ra khỏi cổng tòa án, tôi ngẩng đầu nhìn bầu trời.

 

Trời trong, nắng đẹp. Mây trắng như bông.

 

Tôi gọi về nhà.

 

“Mẹ ơi. Xong hết rồi.”

 

“Mình đi xem nhà mới nhé.”

 

Cuộc sống, cuối cùng, đã quay trở lại đúng quỹ đạo đáng có của nó.

 

Tôi dùng số tiền đền bù mua hai căn hộ nhỏ: một cho tôi, một cho mẹ.

 

Chung cư yên tĩnh, nằm giữa trung tâm thành phố.

 

Cửa đối diện nhau – chỉ cần mở cửa là thấy mẹ đang nấu ăn, mùi thức ăn thơm phức tràn hành lang.

 

Tôi nghỉ hẳn công việc cũ, đầu tư cùng bạn mở một studio hoa nhỏ.

 

Làm điều mình thích. Gặp người mình muốn gặp.

Cuộc sống ngập tràn ánh nắng, hương hoa và mùi cà phê. Bận rộn mà đầy đủ.

 

Mẹ tôi như sống lại.

 

Bà không còn lo âu – mỗi ngày đi tập thể d.ụ.c, nấu món mới, còn đăng ký lớp học thư pháp cho người cao tuổi.

Khuôn mặt luôn nở nụ cười an yên.

 

Cả hai chúng tôi – đã hoàn toàn thoát khỏi chiếc hộp hôn nhân độc hại.

Và sống một đời… tự do, trong lành.

 

Nửa năm sau.

 

Một buổi chiều mưa nhẹ, tôi ngồi trong quán cà phê gần studio, họp bàn với khách hàng.

 

Tay cầm tách latte, mắt khẽ liếc ra cửa sổ.

 

Bên kia đường, một người đàn ông mặc đồng phục giao hàng, đang đẩy một chiếc xe lăn rỉ sét, chậm rãi dưới cơn mưa.

 

Trên xe là một bà già liệt nửa người, miệng mấp máy, tay còn lại vung vẩy c.h.ử.i bới.

 

Anh ta cau có, dừng lại, quay đầu cãi nhau với bà ta.

 

Là Lâm Vĩ và Vương Lệ.

 

Chỉ nửa năm, Lâm Vĩ như biến thành một ông già – tiều tụy, mắt trũng sâu, lưng còng, ánh nhìn vô hồn.

 

Vương Lệ – người đàn bà từng hống hách, giờ chỉ là cái xác sống nằm chỏng chơ, mồm méo xệch, bị chính đứa con bà từng nâng như trứng… ghét bỏ.

 

Tôi nhìn họ không quá ba giây.

Rồi quay mặt đi, chẳng gợn sóng. Cũng chẳng vui mừng.

 

Giống như lúc ta vô tình nhìn thấy một chiếc lá rụng úa màu, nằm dính nước mưa bên lề đường.

 

Không đáng bận tâm.

 

Khách hàng thấy tôi trầm ngâm, liền hỏi:

 

“Cô Giang, đang nghĩ gì thế?”

 

Tôi mỉm cười, nhấp một ngụm cà phê ấm nóng, trả lời nhẹ tênh:

 

“Không có gì. Chỉ là vừa thấy một ít bụi quá khứ bay qua.”

 

Ánh nắng sau mưa xuyên qua lớp mây, rọi lên khuôn mặt tôi.

 

Ấm áp. Rực rỡ. Tự do.

 

Một chương đời mới, thuộc về tôi, vừa bắt đầu.

 

HẾT