Chương 1

Tôi đã mất 47 ngày để “cai nghiện” Tào Húc.

Trong suốt bốn năm hôn nhân, tôi chưa từng nghỉ ngơi một ngày nào.

Để nhanh chóng tích cóp đủ tiền đặt cọc mua nhà – căn nhà thuộc về riêng hai chúng tôi – tôi đã dành dụm 47 ngày nghỉ phép.

47 ngày sau, tôi đặt thẳng tờ đơn ly hôn trước mặt anh ta.

Anh ta nhìn tôi như kẻ điên:

“Tiền đặt cọc nhà đã đóng rồi, sắp có nhà của riêng rồi, em chắc chắn muốn làm trò này sao?”

Tôi bình thản nhìn lại:

“Không sao cả, dù sao anh vốn định đặt cọc hai căn mà. Trả lại cho em một nửa số tiền là được, căn này anh giữ.”

—–

Vừa dứt lời, gương mặt Tào Húc lập tức biến sắc.

Người đàn ông xưa nay chưa bao giờ hút thuốc trước mặt tôi, bỗng rút ra một điếu từ ngăn bàn, bật lửa đốt – khói thuốc nồng nặc lan ra trong căn phòng nhỏ.

Tôi nhìn anh ta qua làn khói. Gương mặt góc cạnh ấy chẳng khác mấy so với lần đầu tôi gặp anh tám năm trước, thậm chí nhờ thời gian mà còn thêm phần nam tính.

“Em biết từ khi nào?”

“Ngay ngày đầu ký hợp đồng đặt cọc.”

Hôm ấy vốn dĩ tôi không định nghỉ làm. Một ngày nghỉ mất gần 1.000 tệ, tôi tiếc lắm.

Nhưng trùng hợp là khách hàng hôm ấy đi ngang khu chung cư đó, muốn ghé vào xem thử, nên tôi đi cùng.

Và tôi đã bắt gặp Tào Húc dắt một cô gái khác đi xem nhà.

“Sau này anh đặt cọc thêm một căn, hai đứa mình ở trên dưới tầng nhau, tiện chăm sóc em hơn.”

Cô gái đó tựa vào anh ta, hỏi:

“Anh lấy đâu ra nhiều tiền thế?”

“Mẹ anh bảo sẽ hỗ trợ một phần, để anh trả căn của em.”

Mẹ Tào Húc là giáo viên, lương hưu cao, còn được trường mời về giảng dạy tiếp.

Năm ngoái, chúng tôi từng có cơ hội mua nhà giá ưu đãi, nhưng phải trả trước 50%.

Tiền không đủ, tôi đề xuất mượn mẹ anh, sẽ trả sau khi có thưởng cuối năm.

Nhưng anh ta từ chối:

“Mẹ anh sống một mình, không có tiền sẽ thấy bất an. Chúng ta muốn mua thì phải cố gắng, đừng để bà phải lo.”

Tôi viện cớ đi vệ sinh, chờ họ đi rồi mới quay lại tiếp khách.

Khách của tôi rất tinh ý. Khi tôi bước đi hoặc sắc mặt thoáng thay đổi, anh đã hiểu.

Khi tôi trở lại, anh cười mỉm:

“Tiểu Hà, đôi trẻ ban nãy hình như mới cưới, tình cảm tốt lắm, tới xem nhà mấy lần rồi. Em nói cũng định mua với chồng mà, phải nhanh tay đó, nghe đâu bán chạy lắm.”

Là người trưởng thành, anh ta chỉ nói tới đó là đủ.

Tôi mỉm cười gật đầu, xem như hiểu ý.

Thực lòng, trong tôi chẳng bình tĩnh như vẻ ngoài.

Không chỉ vì phát hiện chồng ngoại tình, mà bởi người thứ ba kia – tôi quen.

Tên cô ta là Trình Ninh, năm ngoái còn là “em họ không cùng huyết thống” của chồng tôi.

Sau khi cậu cô ta ly hôn, cô ta không còn quan hệ huyết thống gì nữa – và tôi chẳng thể ngờ cô ta trở thành “tiểu tam” phá hoại hôn nhân của tôi.

Mười năm trước, Trình Ninh theo mẹ về nhà anh họ của Tào Húc.

Anh họ anh là người trầm lặng nhưng có năng lực, 35 tuổi mới cưới vợ, đối với mẹ con họ rất tốt, cả nhà đều kính trọng.

Tôi còn nhớ lúc Trình Ninh tốt nghiệp đại học, đến thành phố chúng tôi tìm việc,

Tào Húc cho cô ta ở nhờ gần nửa năm.

Đầu năm nay, anh họ của Tào Húc than phiền gọi điện:

“Cô ấy như bị ma nhập, cứ khăng khăng đòi ly hôn. Vẫn sống chung nhưng phải ly hôn bằng được.”

Tào Húc lúc đó nói gì nhỉ?

“Cô ấy muốn ly thì ly đi. Dù sao vẫn sống chung, tờ hôn thú cũng chỉ là tờ giấy thôi.”

Cũng chưa đầy một năm từ lúc Trình Ninh rời khỏi căn hộ tôi và Tào Húc thuê,

nhưng tôi chẳng có mấy ấn tượng về thời gian cô ta ở cùng.

Tôi quá bận rộn, nhất là ba năm sau kết hôn – gần như không có ngày nghỉ.

Ngay cả lễ tết, tôi cũng làm việc ở nhà.

Tào Húc thì tốt nghiệp xong đã vào làm công chức, sáng 9 tối 5.

Dù lương không cao nhưng ổn định.

Chính vì “ổn định mà không cao”, nên gánh nặng mua nhà tự nhiên đè lên vai tôi.

May mắn là tôi gặp thời cơ vàng:

thị trường thương mại điện tử và đồ ăn cho thú cưng đang bùng nổ – tôi trở thành quản lý phát triển sản phẩm, có trong tay hàng loạt nhà cung ứng, mỗi năm tiền thưởng đều góp phần tích góp tiền nhà.

Chỉ mới hai tháng trước, sau khi nhận được khoản thưởng quý, tôi hớn hở nói với Tào Húc:

“Cuối cùng chúng ta cũng đủ tiền đặt cọc rồi, có thể bắt đầu xem nhà!”

Tào Húc cuối cùng cũng cuống cuồng dập điếu thuốc trong tay khi nghe thấy tiếng tôi ho.

Có lẽ lúc ấy anh ta mới chợt nhớ ra tôi bị hen suyễn, không chịu được mùi khói thuốc.

Anh ta bước tới bên cửa sổ mở toang ra, rồi quay đầu hỏi tôi:

“Sao em không nói sớm?”

“Vì em sợ mình không đủ kiên quyết. Em phải thu thập đủ bằng chứng và ảnh chụp màn hình, vừa để anh không thể chối cãi, vừa để bản thân em dứt khoát hơn.”

“Vậy mấy hôm nay em không đi làm à?”

Tôi gật đầu thừa nhận:

“Ừ. Em bận theo dõi hai người và… nghỉ dưỡng.”