Chương 12

“Chu tiên sinh, mời anh giữ đúng hành vi! Nếu tiếp tục công kích thân chủ của tôi, chúng tôi có quyền báo công an và phản ánh với tòa án.”

Tôi vẫn ngồi yên, ngẩng đầu nhìn gương mặt anh ta đang méo mó vì giận dữ và tuyệt vọng.

Kỳ lạ là… tôi chẳng thấy sợ.

Chỉ thấy lạnh.

Lạnh đến trơ lì, và… một chút thương hại.

“Chu Dục. Đừng mang đạo đức ra trói người nữa. Anh cao thượng, anh hy sinh, anh vĩ đại — thì tự đi mà cảm động, Tự đi mà được người thân bạn bè tung hô. Tôi không cần, Tôi cũng không quan tâm.”

Tôi quay sang luật sư Triệu, giọng bình thản:

“Hôm nay đến đây thôi. Nếu không có phương án nào thỏa đáng hơn, xin mời về bàn lại. Thời gian của tôi cũng rất quý.”

Tôi đứng dậy, cầm túi xách và áo khoác, gật đầu với luật sư Trình.

“Luật sư Trình, phần sau nhờ anh xử lý. Tôi xin phép về trước.”

“Giang Du! Em dám đi?!”

Tiếng hét phẫn nộ vang vọng phía sau lưng.

Tôi không quay đầu.

Chỉ thẳng bước ra ngoài.

Hành lang có điều hòa ấm áp, nhưng không thể xua tan cái lạnh tôi mang ra từ trong phòng họp.

Và trong cái lạnh đó, có một thứ đang từ từ lớn lên — một sức mạnh kiên định, không gì lay chuyển được.

Đàm phán thất bại.

Nhưng nằm trong dự tính.

Con đường sắp tới sẽ rất khó đi.

Nhưng thì sao?

Tôi ngẩng đầu, bước vào thang máy.

Cánh cửa kim loại sáng loáng như gương, phản chiếu lại bóng hình một người phụ nữ.

Sắc mặt hơi tái, nhưng ánh mắt rõ ràng — sáng, lạnh và kiên cường.

Không còn hoang mang, cũng chẳng còn nước mắt.

10

Ra khỏi văn phòng luật, ánh nắng mùa đông trải mỏng trên mặt đường, gần như không có chút ấm áp nào.

Tôi hít một hơi thật sâu, không khí lạnh lẽo như rửa sạch luồng u uất mang ra từ phòng họp.

Điện thoại rung lên trong túi áo, là tin nhắn của Lý Dao.

“Chiến sự thế nào rồi? Chị mời em bữa tiệc lớn trấn an tinh thần!”

Tôi trả lời: “Khó nói lắm, gặp rồi kể”, tiện tay vẫy một chiếc taxi.

Lý Dao đặt chỗ ở một quán Tứ Xuyên cay xè, bảo là “lấy độc trị độc”.

Cá nấu nước đỏ dầu cay, lòng huyết nấu ớt bốc khói nghi ngút, giữa làn hơi nóng bốc lên, tôi kể đại khái những gì đã xảy ra chiều nay.

Lý Dao vừa hít hà vừa uống coca lạnh, vừa nghiến răng ken két.

“Mẹ kiếp, đúng là cặp chó đê tiện! Diễn vai nào vai nấy xuất thần! Cái tên luật sư Triệu đó cũng chẳng ra gì, rõ ràng muốn qua mặt cậu! May mà luật sư Trình lợi hại! Có ghi âm! Đẹp lắm, Giang Du!”

Cô ấy giơ lon coca cụng ly với tôi.

“Ăn mừng trận đầu thắng lợi! Dù chưa thương lượng thành công, ít ra cũng không bị chúng nó lừa cho què giò!”

Tôi khẽ nhếch môi coi như đáp lại.

Nhưng trong lòng lại rõ, mọi chuyện còn lâu mới kết thúc.

Tiếng gào giận dữ lúc cuối của Chu Dục, ánh mắt hàm ý khó lường của luật sư Triệu khi rời đi, tất cả đều báo hiệu rằng cuộc chiến sau này sẽ càng kịch liệt hơn.

Quả nhiên, suốt tuần sau đó, trời yên biển lặng một cách kỳ lạ.

Chu Dục và người bên anh ta không còn liên hệ trực tiếp với tôi, ngay cả những tin nhắn “khuyên giải hòa thuận” phiền phức cũng không còn nữa.

Bên luật sư Trình cũng không nhận được đề xuất mới từ phía họ.

“Bọn họ đang đợi.”

Luật sư Trình phân tích qua điện thoại.

“Chờ ca phẫu thuật hoàn thành. Một khi mổ xong, Chu Dục sẽ biến thành ‘anh hùng cứu người’, mang hào quang đạo đức, dư luận có thể sẽ nghiêng về phía anh ta.

Hơn nữa, bản thân ca mổ sẽ tiêu tốn sức khỏe và tiền bạc không nhỏ, đến lúc đó anh ta rất có thể sẽ vin vào lý do đó, yêu cầu cô ‘thấu hiểu’ khi chia tài sản.”

“Tôi sẽ không thấu hiểu.”

Tôi bình tĩnh đáp.

“Trong luật cũng không có điều khoản nào kêu người bị hại phải thấu hiểu cả.”

“Đúng vậy. Cho nên chúng ta phải tranh thủ thời gian, củng cố chứng cứ, đẩy nhanh tiến trình. Tôi đề nghị: chúng ta nên chính thức đệ đơn ly hôn lên tòa án. Một khi đơn kiện được nộp, nhiều chuyện bọn họ sẽ không thể kéo dài thêm được nữa.”

“Được.”

Tôi không do dự.

Hai ngày sau khi đơn kiện được nộp, vào một buổi chiều thứ Sáu, tôi nhận được cuộc gọi từ mẹ chồng — hay có lẽ nên gọi là mẹ chồng cũ.

Lần này bà dùng số của chồng.

“Giang Du, là bác đây.”

Giọng bà nghe vô cùng mệt mỏi, thậm chí có chút khàn khàn, chẳng còn sự gay gắt như lần trước, ngược lại, là sự mỏi mệt gần như van xin.

“Chúng ta có thể… gặp nhau một lần nữa không? Chỉ hai chúng ta thôi, nói chuyện đàng hoàng. Không ở ngoài đường, mà… về nhà con với Tiểu Dục, được không?”

Tôi theo bản năng muốn từ chối.

Cái gọi là “nhà” ấy, giờ là nơi tôi không muốn bước vào nhất.

“Bác ơi, có chuyện gì thì nói qua điện thoại được rồi ạ.”

Tôi đáp.

“Điện thoại… nói không rõ… Giang Du, bác xin con đấy. Lần cuối cùng thôi. Có vài chuyện, bác muốn nói thẳng với con, về Tiểu Dục, và… về Trần Cảnh Ninh.”

Giọng bà ẩn chứa một trọng lượng kỳ lạ, như mang theo điều gì đó nặng trĩu.

“Con yên tâm, chỉ có một mình bác thôi, Tiểu Dục không biết. Bác cũng không định khuyên hai đứa quay lại đâu, chỉ là… có vài lời, để trong lòng bác khó chịu lắm.”

Về Trần Cảnh Ninh?

Trong lòng tôi khẽ động.

Chẳng lẽ còn có điều gì mà tôi chưa biết?

Tôi do dự một lúc, cuối cùng vẫn đồng ý.

Không phải vì mềm lòng, mà vì trực giác nói với tôi rằng, lần gặp mặt này có thể giúp tôi nhìn rõ hơn một vài sự thật.

Tôi nói với Lý Dao, cô ấy lập tức muốn đi cùng, nhưng bị tôi từ chối.

Có những chiến trường, nhất định phải tự mình đối mặt.

Chiều thứ Bảy, tôi trở lại Phong Lâm Uyển.

Lúc tra chìa mở cửa, đầu ngón tay tôi vẫn lạnh buốt.

Trong nhà vô cùng yên tĩnh, phủ một lớp bụi mỏng, mang theo cảm giác tiêu điều như nơi từng có người sinh sống giờ hóa hoang phế.

Không khí vẫn còn vương lại chút mùi nước hoa sau cạo râu Chu Dục hay dùng, trộn lẫn với mùi bụi bặm, làm người ta nghẹn ngào.

Mẹ chồng cũ đã đến từ trước, ngồi trên ghế sofa trong phòng khách, lưng thẳng tắp, nhưng cả người như già đi mười tuổi chỉ sau một đêm, nếp nhăn nơi khóe mắt hằn sâu, ánh mắt cũng trở nên mờ đục.

Trước mặt bà đặt hai cốc nước lọc đã nguội lạnh.

“Con đến rồi à?”

Bà thấy tôi thì cố nở một nụ cười gượng gạo, chỉ tay vào chiếc ghế đối diện.

“Ngồi đi.”

Tôi ngồi xuống ghế đơn đối diện bà, giữ một khoảng cách an toàn.

Sau vài giây yên lặng, bà xoa tay mở lời, giọng khô khốc:

“Nhà cửa… vẫn là con dọn sạch sẽ nhất. Tiểu Dục sống một mình, bày bừa như ổ chuột.”

Tôi không đáp, chờ bà nói tiếp.

Bà lại im lặng thêm chốc lát, như đang gom góp dũng khí, cuối cùng ngẩng đầu lên nhìn tôi.

“Giang Du, hôm nay bác đến… không phải để nói giúp Tiểu Dục. Mấy chuyện đó đã vô ích rồi. Bác là… đến để nhận lỗi với con.”

Nhận lỗi?

Tôi hơi bất ngờ.

“Bác sai rồi.”

Bà lặp lại, giọng run rẩy.

“Ngay từ đầu đã sai. Bác không nên dung túng cho Tiểu Dục, không nên giúp nó giấu giếm con, càng không nên… sau khi con phát hiện, lại còn dùng những đạo lý giả tạo để ép con nhẫn nhịn. Bác làm mẹ mà hồ đồ, vừa hại con trai, lại càng hại con.”

Mắt bà đỏ hoe, tràn đầy hối hận và đau đớn, không giống như đang diễn.

“Bác muốn nói gì?”

Tôi hỏi, giọng điệu vẫn lạnh nhạt.

Bà hít sâu một hơi, lấy từ túi vải mang theo ra một phong bì da bò cũ kỹ, đẩy đến bàn trà.

“Con xem cái này đi.”

Tôi nghi hoặc cầm phong bì lên, mở ra.

Bên trong là vài bức ảnh và một số bản sao tài liệu.

Ảnh là hình Chu Dục và Trần Cảnh Ninh chụp chung—xét theo bối cảnh và quần áo, có lẽ là lúc hai người còn yêu nhau, thậm chí là trước khi kết hôn.

Hai người tựa vào nhau, nụ cười rạng rỡ, gương mặt trẻ trung tràn đầy hạnh phúc.

Còn có một tấm là ảnh đơn của Trần Cảnh Ninh, nền là bệnh viện, cô ta mặc áo bệnh nhân, gầy trơ xương, ánh mắt trống rỗng nhìn vào ống kính.

Tài liệu là:

— bản sao thỏa thuận ly hôn giữa hai người vài năm trước, điều khoản vô cùng đơn giản, gần như là Trần Cảnh Ninh ra đi tay trắng — cùng với bản sao giấy chẩn đoán bệnh và tóm tắt bệnh án của Trần Cảnh Ninh, từ sau khi ly hôn không lâu đã bắt đầu, quá trình bệnh lý ghi rõ từ viêm thận → suy giảm chức năng → cuối cùng là suy thận giai đoạn cuối.